La Accidental Urbano Jardinero – The New Yorker

Un ocasional columna acerca de los placeres y dolores de cultivar un (pequeño) parche de suelo.

Érase una vez, como la mayoría de la gente sana, yo era totalmente desinteresado en la jardinería. He perdido mi tiempo y dinero en razonable cosas: libros de segunda mano, dramático especias, chaquetas que me esperaba que podría transformar a mí en el bien cuidado y dueño de sí mismo novelista yo todavía la intención de, algún día, llegar a ser. Como la ópera, la jardinería era para la gente de edad avanzada, elegante, en inglés. Y yo, más bien joven, el orgulloso descendiente de Mitteleuropean los inmigrantes que han vivido, como yo, en la oscuridad de Londres pisos, tenían muchas cosas mejores que hacer que crezca un repollo. No es que ¿qué tiendas?

Entonces algo extraño sucedió: he adquirido un pequeño jardín de mi propia, en la gloriosa ignorancia, y, por casualidad, cayó en el amor.

Cuando adquirí mi primer jardín, técnicamente un barrido por el viento, que gotea del techo de la terraza, yo estaba esperando nuestro segundo hijo y mi segunda novela y que tenía otras cosas en mi mente. Demasiado joven para hortícola amigos, deprimido por mi pésimo nuevo libro de jardinería (oración de ejemplo: “a Finales de Enero. aplicar sulfato de potasa ¾ onzas/ yarda cuadrada.”), Me pánico-comprado la lavanda y la clemátide, y la vio morir. Esta revisión de los vitrales asbesto blanco no era nada como el jardín de los niños necesitan: verde fronteras, escalable árboles, la hierba sobre la que yacen contemplando el vacío. Me imaginaba que, un día, para los niños de la causa o, seamos honestos, para el mío, me gustaría conseguir uno.

Excepto, como se vio, no podía. Los niños, los egoístas poco bestias, requieren espacio, y en Londres se dormitorios o un jardín, no tanto. Así que, desinteresadamente, heroicamente, me hizo el último sacrificio. Mi segundo jardín era todavía lawnless, sin árboles: un gran patio pavimentado, con un borde de desmoronamiento de las paredes, desenfrenado, la madreselva, el bajo mantenimiento de los arbustos. Yo aserrado de ellos hacia abajo y se resuelve a cultivar hortalizas.

Yo estaba solo y sin guía, y mis errores fueron trágicas, el gasto aterrador; cuando se tiene sentido común y la pasión nunca mixto? La jardinería no es innato: no hay tal cosa como un pulgar verde. Todavía, sin infancia, que transcurrió ayudar Abuelo con el control de malezas, ¿cómo estás destinado a identificar las plantas, mucho menos cuidar de ellos? He matado a un árbol de manzanas; yo eliminaba una aceituna; he plantado poco de dulce saladings, laboriosamente se cultivan a partir de semillas en mi piso de la cocina, y, como en la clásica épica de las películas de mi padre adora, me observó mientras hordas de sexo enloquecido babosas, refrescado por sus fiestas en mi desmoronamiento de las paredes, los devoró.

Pero estoy maldecido y tenaz. Como musicalmente idiotas niño, traté de dominar el cuerno francés; mientras que otros adolescentes estaban en la adquisición de habilidades para la vida, como beber y a bailar, me decidí a aprender griego antiguo. Así, mientras que un joven normal de adulto podría haber aceptado que la jardinería era para la jubilación, compró una televisión más grande, y permaneció en el interior, persistí año tras año.

Casi una década, y aún con muy variable de éxito, a mis seis metros cuadrados de la contaminación del suelo urbano y un par de ollas se han convertido en una gran experimento en miniatura de la agricultura, una ciudad de la selva con más de un centenar de diferentes cosas para comer, aunque, lamentablemente, ningún lugar para sentarse. Hay ocho o nueve tipos de tomate, rojo y oro frambuesas; diez tipos de lechuga y achicoria; una docena de Asia mostazas, desde leve hasta ridículo; demasiados frijoles, amarillo, púrpura, moteado; absurdo italiano calabacín, tan largo como su brazo y mucho, mucho más divertido; una cincuentena de hierbas. Puedo hacer ensaladas con treinta hojas diferentes: el marrón salpicado “trucha manchada” de lechuga, acedera, radicchio, del toro-la sangre de remolacha, jengibre y menta. Yo cosecha, por la cucharadita de café, fresas silvestres, moras, wineberries, loganberries, uvas, rosa grosellas, cerezas agrias, grasa higos, fragante membrillos, y de color blanco translúcido, pasas de corinto. Admiro a los colgando de huevo-yema de blaze de calabazas, mandarina, flores de cempasúchil, fucsia-rosa, la salvia piña, rosa perfumada de geranios, y azul brillante de borraja, que envía los insectos en privado orgías de zumbido.

Si usted disfruta de setos o, francamente, la cordura, mi jardín horrorizaría a usted; real de inglés de los jardineros de los huertos, leal a los nabos, se burlaría de mi novedosos cultivos extranjeros.

“No te gustan las flores?” visitantes piden.

“Por supuesto. A veces. ¿Por qué?”

“Es justo . . . la gente no suele cultivar vegetales en el centro de la ciudad.”

Pero entonces, ¿qué si italiana amargas y albahaca Tailandesa son mucho más intensiva en mano de obra que simples arbustos? Incluso ahora, mis fracasos son múltiples, mi cosechas inútil. Ese no es el punto. Como nadie sabe quien tiende una ventana de chile, o por la emoción cuando se mantenga un supermercado de la hierba de la planta de aferrarse peligrosamente a la vida, las plantas son raveningly adictivo. Una vez jardinería tiene usted en su silken agarre, dibujo en un permanente enamoramiento con el lleno de savia verde, copulando las lombrices de tierra, y el olor de la lluvia, no hay descanso. Reclutamos; nos evangelizar; forjamos amistades basadas en un strangers ” de referencia en el autobús con el ruibarbo. No hay placer en todas partes: los árboles para admirar en el camino al trabajo, comestibles malezas en la estación de tren, una aspiración de romero en el aparcamiento. Jardinería en la mejora del mundo: es la urgencia y el deseo, la pasión y la muerte, y, si tienes suerte, la vida.

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